Ох, если бы я мог писать,
Живыми красками картины,
Секреты цвета понимать,
Как понимают жизнь седины.

Я написал бы твой портрет -
Соцветье кисти первозданной,
Чтоб созерцать нетленный цвет
Любви прекрасной и желанной.

На фоне тающего дня -
Твои б глаза в меня смотрели,
И выжгли б в сердце у меня
Мои "ночные" акварели.

Но кисть пока в руке моей,
Не станет палочкой волшебной
Не передаст красы бровей,
И доброты твоей целебной.

Пусть не дано мне сотворить
Любовь свою перед глазами,
Хоть ненадолго оживить,
Ее любимыми цветами,

Но за закатом вновь восход,
И воду он хранит живую,
И солнце свежее придет,
В мою пустую гостевую?

* * * * *